Куда бежать? Кому сказать?
Я стал писать! Увы, не прозу,
Поэтом, очень просто стать,
Приняв задумчивую позу,
И муза сразу, тут как тут,
Примчится, на хромом пегасе,
И лиру, как заморский фрукт,
К ногам положит, на паласе.
Вспарит, в злачёном парике,
Разбросит сети стихоплётства,
Возникнет образ в голове,
Ты скажешь дар? А я, уродство!
Стихи писать, Сизифов труд,
В нём нет уклона, к физкультуре,
А от работы кони, мрут,
Поэты ж, мрут, от своей дури,
Мрут, от телесного застоя,
От мыслей разных в голове,
От пули, и от перепоя,
Купаясь с истиной, в вине.
Но нет её, всё это призрак,
Фантом, больного вдохновенья,
Плода запретного огрызок,
И к ложным целям, устремленья,
Кайло украсит твой досуг,
Ведь труд, возвысил обезьяну!!!
Всё это понял я, мой друг,
Когда рыл в огороде яму.
Приступ Дарвинизма
© Copyright: Яшкин, 2005
Свидетельство о публикации №105100600406
Свидетельство о публикации №105100600406
Рецензии