Он молча стоял и смотрел на забор,
Сквозь темные стекла ночного окна.
Смотрел неотрывно сквозь прорези штор,
На спящие рядом с окном тополя.
И не было мыслей, и не было слов,
А лишь отчего-то совсем не спалось.
Шаги затихали под пылью ковров,
И в мире давно уже все улеглось.
Он вышел на кухню. Привычный маршрут,
За жизнь уже пройденный тысячи раз.
Его где-то ждут, конечно же ждут,
И надо пытаться прожить еще час.
Не стар и не молод. Уже тридцать лет,
Он видит свое отраженье в стекле.
Есть дом и есть пища, и ноги в тепле,
Но в пачке осталось лишь пять сигарет.
И днем он один и он ночью другой,
Жаль, здесь не расставишь границы столбы,
Жаль, что не расчертишь судьбу по прямой,
Жаль, что не отделишь себя от беды.
Он
© Copyright: Владимир Грибакин, 2005
Свидетельство о публикации №105100500638
Свидетельство о публикации №105100500638
Рецензии