А город давит духотой,
И крылья сложены, и руки.
Я вновь ни мертвый ни живой,
Лежу, пары вдыхая скуки.
А пыльный город - на стекле,
Он очевиден в каждой вещи;
Он держит душу на игле
Непредсказуемости встречи...
Болячку старую рукой
Вновь сковырну, на рану плюну:
Не выжил здесь бы и с тобой;
Вот встану и... в деревню дуну!
А город давит духотой
© Copyright: Иван Серый, 2005
Свидетельство о публикации №105100500491
Свидетельство о публикации №105100500491
Рецензии