Как странно, что писать стихи полегче прозы,
Не тормозит рука, раскрепощает мозг.
Мы выставляем душу на морозы,
Чтоб как-то оправдать свой перекос.
Равняемся на брата, а надо брать повыше,
Чтоб серостью себя не осквернить.
И злобою, не целясь, в меня стреляют с вышек.
Ах, как бы мне друзей не запалить?
Здесь все слова придуманы для рифмы,
В них смысла нет, наверно их сожгу.
Безглазые жрецы, по воле старой нимфы,
Мной оскверныт алтарь никчемному божку...
От балды
© Copyright: Несчастный Графоман, 2005
Свидетельство о публикации №105100500355
Свидетельство о публикации №105100500355
Рецензии