ис-во

мы какое-то искусство мутим, мучим
на двоих. неоправданно холодно
даже в постели и даже с тобой…
а за просветом – слоеные тучи,
а на проспекте – листва
лисицей просит щемящих строчек.
ты понимаешь каждый мой,
но я ненавижу, когда ты хочешь
потратить все на меня одну,
когда ты приносишь огрызок жертвы.
я острые карандаши точу,
малюю по клеткам отчаянно щедрым
ко мне. что тебе во мне? резкость и грусть –
единственно точные флюсы порока.
а я бываю ужасно грубой
и, знаешь(?), бываю жестокой.
вряд ли с той, кого видишь сейчас,
ты строила крыши домов, отношений,
вряд ли сумела бы власть потерять
тогда, когда я подкатила: летне-
июльское тело – тепло на двоих,
мне знойно-хмельно, ну а ты обгорела…
теперь все немножко не так. обучу
вон тех, на качельках: они не умеют
кататься с горы и проигрывать смерть –
любимую девку любовных пластинок.
а может, не стану учить: просто лень –
в лорнет подглядят и все сами увидят…
а ты… не грусти. к нам (ух!) трется 6-ой,
(две тыщщи, конечно)… печальный прохожий
(и ближний, и дальний) мечтает: «свезет!»…

не спрашивай, что было дальше…
следующий месяц - ноябрь.