Небо

Небо гуляло по улицам города и любовалось лицами людей, такими чистыми и ясными, они все ласково улыбались ему, сверкали глазами, их волосы смешно играли в порывах ветра, и казалось, что вокруг жизнь бьет ключом…
Прошли годы. Небо все так же ходило по городу, собирало осыпавшиеся желто-грязные листья и играло ими. Потускневшее, потертое и задумчивое, оно больше не могло так искренне рассматривать эти, уже давно потускневшие однообразные, чем-то озабоченные пепельные лица, каких-то жалких и маленьких существ, которые в прошлом назывались людьми…
Небо, оно такое разное... Небо Берлина, небо Парижа и Москвы, оно совершенно не такое, как Небо над этим городом, над эти давно повзрослевшем и вознесшимся ввысь серым городом, в котором так мало осталось свежести и чистоты. Мало кто теперь любуется этим Небо, мало кто вообще смотрит на него, потому что в нем нет синевы и нет тех лиловых закатов, которые порой поражали воображение своей неповторимой новизной. Небо стало грязным от смога и пыли, оно повзрослело и помрачнело. Оно хотело лить дожди, когда все просили солнца, оно палило, когда нужна была влага. Никто не мог даже предположить, что этому забытому всеми Небу, нужно всего лишь подарить взгляд, чистый доверчивый взгляд…
По сей день, оно такое печально-голубое покрывает город и ждет, оно будет ждать долго, пока наконец не дождется…