Странно

Эта странная боль. Будто нет, но жива.
И тихонько грызёт. По чуть-чуть. Изнутри…
Эта осень пришла. Пожелтела трава.
Впереди холода. В них темно, посмотри.

Посмотри и скажи, для чего мы живем?
Я не знаю ответ. Знаю только вопрос.
Мне с тобой хорошо. Но пока мы вдвоём,
Боль тихонько подскажет, что я не дорос…

Боль мне мягко даст знак, что себя… сам грызу.
И предложит подумать – «зачем, почему»…
И, куда бы ни ехал, с собой увезу,
Если всё-таки суть этих слов не пойму…

Не хватает ума. Или чувств. Или дней.
И она вновь придёт. То одна, а то нет.
Вместе с ней ощущаю, что снова на дне.
Если тихо отпустит – опять на коне…

Без нее хорошо. Ничего не болит…
И не надо просить о заботе других.
Можно жить одному, день мой светом залит.
Только ночью вернется. «Себя береги»…

Как мне слушать себя? Пусть случайные сны
Не покажутся случаем? В них что-то есть?
Эта осень пришла. Подожду до весны…
Боль коснулась души... Значит - новая весть.