Пророк

Больная эпоха на кончике пики -
Не время творить и страдать за идеи.
Не время быть мудрым, могучим, великим.
Ряды гордых лиц с каждым часом редеют.

А тусклые морды плодятся, как плесень.
Тут каждый священник - по сути расстрига.
Здесь верят рекламе, смеются над песней.
Здесь ценник наклеен на каждую книгу.

Здесь пропуск во Тьму продаётся за баксы.
Здесь звёзды на небе - как жёлтые струпья,
А рядом луна расползается кляксой.
Здесь мёртвых тиранов, как мальчиков, лупят

Холёные, сытые псы-шоумены.
Здесь хлынули полчища диких народов
Сквозь с помпой разбитую древнюю стену,
И льют кровь ослабших и жирных, как воду.

Здесь сопли мешаются с болью и ядом.
Когда запоздало завоет тревога,
Здесь некому будет создать баррикады.
А ждать, между прочим, осталось немного.

Последний наш бой будет попросту бойней.
Но вы мне не верите. Вы говорите -
Потише, придурок! Ты слышишь? Спокойней!
Смотри, сколько пищи осталось в корыте!

...Никто не поймёт, почему мне здесь плохо.
К моменту, когда с неба свалятся звёзды,
Давно меня съест эта злая эпоха,
И слушать меня будет попросту поздно.