Там, со стороны Луны
открытые раны.
Там, последствия войны;
планы
на наши жизни,
в таблицах,
сквозь призмы.
Там, где ржавые трубы,
течет вода.
Там, бежим из ниоткуда
в никуда.
И снова прячемся в головоломках,
бежим сквозь небо по нитям тонким,
и вся душа, как еж, в иголках
щетинится.
Под кожей чувствую осколки
впиваются смехом звонким,
вживаются, но только
убить нельзя.
Боль.
Боль
© Copyright: Петр Ха, 2005
Свидетельство о публикации №105100401246
Свидетельство о публикации №105100401246
Рецензии