Ей никогда не писали стихов...

Ей никогда не писали стихов,
Они считали это не нужным,
Стандартный набор конфет и цветов
Из белых роз, чтоб не казаться пошлым.
Ей обещали все звезды с небес
И забывали в суете обычной,
Но звезды и сами любили её,
Опускаясь к ногам совершенно привычно.
Походкою легкой ступая всегда,
Встречая удары с улыбкой,
Порою Она уходила в себя,
Мечтая о чем-то личном.
Был верным ей другом листок,
Обычный лист белой бумаги,
И доверяя только ему,
Она писала свои рассказы.
Заветные мечты, желанья, грезы,
Все то, что хочется душе,
Но иногда и горькие слезы
Высыхали на белом листе.
Ей никогда не писали стихов,
Не восторгались её красотою,
Не заключали в образе строф
Все то, что являла собою.
Все то, о чем жалко молчать!
Все то, о чем нужно кричать!
Все то, что не скажешь словами,
Но лишь воспевают стихами...
...
А может быть к черту все эти стихи?!
Поэтом ведь нужно родиться,
О чувствах получше расскажут глаза,
В которых не жаль раствориться...