Будет время, как грифель, стирать предложенья...

Будет время, как грифель, стирать предложенья в песок,
Будет ветер нести его к месту по малым крупицам,
И печальные песни разучат чудесные птицы,
Чтоб всё было готово когда переполнится срок.

Будут травы по каплям, как манну, из неба росу,
И поить той небесной водой придорожные маки,
Чтоб они, словно близких людей незаметные знаки,
Указали в словесном бурьяне строфу и тропу,

Уводящую вверх. Свет следов от читающих глаз
Здесь остался, как звезды, гореть восковыми свечами;
Кто-то скажет «ведь он не писал – он молился за нас!»,
А другой, не поверив, пожмёт равнодушно плечами.

Что ж, поэт – вполовину монах, так устроил Творец -
Затворившись от взглядов людских в белой убранной келье,
Он становится грудью для песен и их колыбелью,
А они, как гнездо, для него вьют терновый венец.

Перекрестные рифмы, высокий и искренний стиль,
Как веревки крест-накрест связали бессонные ночи;
Да, поэт замолчал, но стихи-то его мироточат...
Заглушая своим ароматом болотную гниль.

И поэзия – путь... и возможность... и внутренний храм,
Переполненный благостью, будто тетради словами...
По слогам к облакам приближаясь стопами шагами,
Пролагает дорогу читающим строки сердцам...