Снова

Машины гонятся за светом своих фар,
Но, вряд ли, думаю, они его когда-нибудь догонят,
Ведь времени все меньше остается нам,
И тем дороже каждый шаг нам стоит.

Но и тогда, когда опять мой мир,
К моим ногам последние стихи мои уронит,
Я с мазохистским наслаждением вновь вернусь
Туда, где снова, снова кто-то стонет.

И может где-то в городе большом,
Или в забытой точке мироздания
Я снова еще больше не пойму
Пью жизни я вино или страдания.

И может быть вся истина в вине?
Или вся там, где никогда и ничего не станет…
Но ваза не нужна, и мертв хрустальный свет,
Если цветы в нее забыть поставить.

Может быть, я выбрал этот мир,
И эту комнату с окном на старые деревья,
И стареньким магнитофоном, как ружьем
Стреляющего голосом Кобейна.

Я выхожу под свет давно погасших звезд,
И слышу, что не только мне не спится,
Но в топоте ночном не лица вижу я,
А крылья, некогда упавшей или падшей птицы.