Проснулось холодное утро,
Росой оседает на листья.
Прозрачной дымкой как будто
Оно сливается с высью.
И где-то теплится огонь,
Такой беззащитный и скорбный.
Не греет своей пустотой,
Глупой вере в бога подобный.
Ты сидишь под раскидистым дубом,
Неживая как будто, как снег.
Поражённая странным недугом
Под нелепым названием смерть...
Проснулось холодное утро...
© Copyright: Карл Фукс, 2005
Свидетельство о публикации №105100201108
Свидетельство о публикации №105100201108
Рецензии