Тому, чей холод сердца мне так мил...

Мои стихи не вызовут слезинки
Того, чей холод сердца мне так мил.
В них чувства собираю по крупинкам
И складываю в вензеля чернил...

Бумага стерпит все мои печали;
Перо запомнит всю их глубину.
Бумага и перо мне близки стали
И не оставили с печалями одну.

И бережно хранят они те строки
О Том, кто не увидит моих слез.
И между буквами поймало сердце звуки
Того "люблю" - вершины сладких грез.

Ловлю я каждый жест Его случайный;
Его слова я в памяти храню.
Смущенно отвожу я взгляд печальный.
Нет, Он не знает КАК Его люблю!

Я чувства открывать свои привыкла
Тому, кто в сердце мне оставил след.
Но вот моя душа главой поникла:
Не получаю долгожданный я ответ...

Мои стихи - капризные, как птицы:
Слетают с рук, и прямо в небеса.
Крылатым не позволено влюбиться,
Но на запреты закрываю я глаза!

Любовь сложила крылья мне навеки
И не дает подняться от земли.
Я все стерплю! И лишь прикрою веки:
Про небо птицы скажут мне мои.

...Но нету рядом Ангела святого,
Не любящего глупые стихи,
В которых всякий раз - и вновь, и снова -
Рифмую про него по две строки...