Всё продумано. До капли выжат сок.
Мир безумный не дороже погремушки.
На ветру трепещет рыжий волосок.
Щёки жгут черносмородинные мушки.
Драгоценности текут по животу.
Французетина, в розетках осетрина.
Сны кошмарные… «Ату его, ату!» -
Лис затравлен под рулады концертино.
Ничего-то, право, не изобрели
Мы – комки полубессмысленные плоти.
Губы за ухо, блуждая, забрели…
Оседаем, точно ягоды в компоте…
Маленький личный декаданс
© Copyright: Андрей Цветаев, 2005
Свидетельство о публикации №105093001675
Свидетельство о публикации №105093001675
Рецензии