Порою, кажется, что звуки дней,
Подобны струйкам, в шорохе песка,
В часах бесчисленных – живых людей,
Что всем отсыпала Его рука…
Сверкнёт в рассвете и падёт во тьму,
Песчинка крохотная – в день длиной…
И сколько их осталось и кому –
Мы отмеряем лишь своей судьбой…
И где-то падают песчинки в бездну снов,
Сверкая в золоте рассвета и заката,
Когда там Бог, на небе, виновато,
Их отмеряет нам из времени песков…
Как лягут судьбы, как пересекутся –
Так и песчинки в той реке несутся.
И сколько и кому черпнёт рука:
Не знаем мы, не знает Он… пока…
Течёт песок и меньше всё его,
И эта, что сверкнула, может быть,
Последняя и больше никого:
Не доласкать… нельзя, не долюбить…
Пока она летит, ещё, кружась –
Вернись к родной!.. и пусть простит она,
Что может не ко времени, та страсть,
Но это будет… меньшая… вина…
Последняя песчинка
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2005
Свидетельство о публикации №105093001346
Свидетельство о публикации №105093001346
Рецензии