— Господа, наш век на исходе!
Соткан саван, остался стежок.
Дал сигнал королевской охоте,
хоронящийся в вьюгу рожок.
Снежной дробью заполнена темень.
Бьют по окнам, стучатся: открой!
Запахнувши полы метели,
белым призраком скачет Король.
В волосах его меркнут кометы,
на груди умирает луна.
Стонут звери незримые где-то
под копытами скакуна...
Что нам дарит дурман вдохновенья?
Блеск бокалов и стройность икр...
Господа, с каждым днём откровенней
неизбежность зеркальных игр!
Всё страшнее звучанье напева
чёрной вьюги за нашим крыльцом.
Видел я, будто Снежная Дева
прижималась к стёклам лицом.
А потом улетала куда-то -
над крестами, над крышами, прочь.
Над штыком часового солдата,
сиротливо смотрящего в ночь.
Всё сильней - разрывая прореху -
сыплет снег в поднебесную тьму...
И старуха беззубая, Эхо,
из угла отвечает ему.
Господа, наш век на исходе...
© Copyright: Жан Глёр, 2005
Свидетельство о публикации №105093001245
Свидетельство о публикации №105093001245
Рецензии