Уж сколько я брался за перо,
Да всё не то, одна лишь муть,
Пишу впустую, может, не дано?
А может напечатать муть, рискнуть.
Проходят годы, сдвигов вроде, нет.
Не лучше и не хуже, может быть
И вижу рой поклонников во сне,
И снова буду утром волком выть.
Про всё писал: про жизнь, про смерть, про смех,
Про девушек, которых поимел,
Про деньги и про бешеный успех,
Про тех, кто оказались не удел,
Часть из стихов пропали навсегда,
Конечно, жаль, хотя уж всё равно.
Да, многие попили у меня,
Одним - вино,
Другим досталась кровь.
Пишу одну лишь муть
© Copyright: Искандер Галицын, 2005
Свидетельство о публикации №105092900232
Свидетельство о публикации №105092900232
Рецензии