Тюрьма
В нашей старой тюрьме – крысы,
Нам сейчас подадут пищу,
А потом зачитают список.
И мы пойдём за холодные стены,
Туда, где ждут, не дождутся нас,
И увидим далёкое солнце,
И станцуем весенний вальс.
Посох из старого дуба
Станет цвести.
В нас пришло время стрелять,
А нам – время любить.
А кто опять возвратится в сырость,
Может, захочет черепашьего супа –
От него пахнет лишь мясом,
И совсем не воняет трупом.
И глаза брошенных женщин
Будут плавать в железной миске.
Это будет последним приветом
Тех, с кем были жестоки и близки.
Свидетельство о публикации №105092800460