Я сплю. Моя осень в Париже...

Пишу – не в силах уснуть. Мои чувства...
Сравнивать то, что прожито с тем, что пережито, невозможно.
Да и зачем эта бравада сравнений?
Море в амперах, молния в кубометрах? Смешно.
Впрочем, вздыхать о том, как могло быть и почему не случилось, смешнее.
Глупая фраза, если думать о ней бесконечно, обретает потаенные смыслы. Например, я не знаю, что лучше: заворачивать за угол или поворачивать колбасу. Важно ли это?
Смирительная рубашка правил.
Неясно, зачем чужие руки начинают нас пеленать в тугие одежды табу? Люди рождаются голыми…
Ясно одно: мы знакомы недавно, но слишком давно: ничего не исправить.
Странно: кажется, были близки, тянулись, растворяя себя в поцелуе...
Но что-то случилось. Что? Почему?
Та, кого лелеял, ласкал, вдруг отвернулась.
Не чувствует боли мужчина?
Логики нет – знаю, знаю. Но, может быть, есть объясненье?
Мы встретились странно: впервые – влюбленные после разлуки.
А после разлуки – чужими.
Шагаю, и руки в карманах. На них тлеет жар прильнувшего женского тела. Теперь – недоступно чужого. Такими, какими их помню, я больше глаза не увижу.
Спасибо: шагая рядом, воскликнул: цени другую!
Ты не услышала, правда... и я тебя тоже не слышал. Все честно.
Затем мы расстались.
Я плачу... но где мои слезы?!.
Поверь: все скоро забуду.
Забвение – это искусство. У меня на него ушли годы. Ну, а ты и не помнила даже. Надеюсь.
Если же в чем-то ошибся – будь лаской, исправь все ошибки.
Я допускал их так часто, что мы привыкли и перестали замечать друг друга...
Я сплю. Моя осень – в Париже...