Подстреленным зверем тает зима…
Едкою спермой в душу брызнет весна.
Безразличные ноги топчут грязный асфальт…
Тех, кто, умер, проснувшись, уже просто не жаль….
Город потеет ядовитым дождём…
Нагретый мёртвого солнца лучом…
Подгнившие лица улыбнутся навстречу.
И объяснят, что я мёртв бессвязною речью…
Спотыкаясь, по венам скользит грязный шприц.
Мысли летят стаей испуганных птиц….
Пальцы замёрзли, сжимая пустоту…
Я не хочу так играть…Я просто уйду…
Надежда с разбега бросалась в окно…
Ну и пусть разобьётся. Мне уже всё равно…
Протухшее вчера и больное сегодня.
Моя возможность пропасть увеличилась вдвое.
Плохие стихи, которым семнадцать.
Так сухо. Так странно. Пытаюсь заплакать.
Вопрос «Почему?» зашвырну глубже в небо.
Ответа не надо. Всё равно не поверю.
Ночь неспешно поднимет свой чёрный ствол…
А меня уже нет. Пошли к чёрту. Ушёл…..
Весна 17
© Copyright: Григорий Туманов, 2005
Свидетельство о публикации №105092800017
Свидетельство о публикации №105092800017
Рецензии