Страх сковал мой разум и тело,
Будто стебли - стальные оковы.
И кто-то шепнул мне не смело:
– Ну, что Вы, милейший, ну что Вы.
Душе нет мгновения слаще,
Чем с бренностью мира проститься.
А для простоты: надо чаще
Поститься, милейший, поститься.
Прошу Вас по лестнице этой
Подняться спокойно, без страха.
Ну, что за унынье поэта –
На плаху, милейший, на плаху.
На месте сием побывали,
Поверьте, великие люди.
И путь их в бессмертные дали
Был труден, милейший, был труден.
Вам тоже, конечно, хотелось
Стать рядом, пусть даже и с краю.
Как грела мечта – сердце пело.
Я знаю, милейший, я знаю.
Я вижу, в Вас робость витает.
Ну, что же неволить не стану.
Как быстро решимость здесь тает…
Не странно ль, милейший, не странно ль..?
Милейший
© Copyright: Бутович Евгений, 2005
Свидетельство о публикации №105092801639
Свидетельство о публикации №105092801639
Рецензии