По зеленой траве – град,
Ветер вырвал из рук зонт.
Ты, наверное, был рад
Атмосферный найти фронт.
Сразу холод такой – жуть,
И застыли слова вдруг.
Я хочу разглядеть суть,
Начертив на земле круг.
Отпускаю твое тепло -
Прижимаю к душе лед;
Чтобы небо из глаз текло,
Напишу на ладонях код.
Ничего в пустоте нет,
Я не чувствую пальцы ног...
Если солнца умрет свет,
Ты б его оживить мог?
Атмосферный фронт
© Copyright: Ирина Прохорец, 2005
Свидетельство о публикации №105092701239
Свидетельство о публикации №105092701239
Рецензии