Я ехал в вечернем вагоне
Метро под землёю из клуба
До дома, и думал о том,
Что сегодня поэт – это глупо.
Коммерция съела друзей, но
Поэтам не платят за это,
Зачем же рождаться в эпоху,
Которой не нужно поэтов,
Которые знают о том, что
Реальности, сущности, нету,
И рифма лишь малая плата
За неудачное лето.
А где-то скользят в океанах
Тебе неизвестные рыбы,
Да только на водосточных трубах
Поэты сыграть смогли бы!
Письмо М
© Copyright: Норвегия, 2005
Свидетельство о публикации №105092600417
Свидетельство о публикации №105092600417
Рецензии
