Бесконечно долгий вечер и огонь свечи

Вечер спускается так тихо и незаметно, что кажется, словно и не проходил этот день с его суетой и нескончаемым шумом, с его аляпово-пятнистой расцветкой и горьким запахом сигаретного дыма, как будто я всего лишь ненадолго задремал, сидя за очередной чашкой кофе в родном "Кабаке", под навалившейся усталостью, и он мне привиделся, как мимолетный кошмар, пронесясь молнией и оставив след в душе. Но за окном упрямо льет дождь, напоминая о том, что вчерашний вечер с его тишиной и прохладным спокойствием уже прошел, и вряд ли вернется. Дождевые капли барабанят в окна, словно стихия нежданным гостем решила зайти погреться и никак не может найти дверь...
Сумерки продолжают сгущаться, и в "Кабаке" включают дополниельное освещение, ещё четче очерчивая границу с холодной, отталкивающей тьмой улицы. Мой взгляд падает на огромные настенные часы, гордость этого заведения. Они были ювелирно точны. Завсегдатаи "Кабака" уже давно начали делать ставки на то, когда минутная стрелка часов изменит-таки течению времени и сдвинется на одно деление в сторону от нужного. Часы показывают половину девятого... Не так уж и поздно... Но горящая свеча, стоящая справа от меня на шершавой поверхности дубового стола, посреди нескольких пустых кофейных чашек, уже успела уменьшиться почти вдвое с тех пор, как я пришел.
- Ещё коффе, друг ффолкер? - голос Сорняка, мягкий, но, в то же время, бодрый, ясно слышен из-за барной стойки. Привычку тянуть звук "ф", а также заменять на него "в", была свойственна ему, это придавало его речи незабываемые нотки. Кое-кто, в том числе и я, за время знакомства с ним уже успели её перенять.
- Нет, спасибо. Кофе с меня на сегодня хватит.
- Может, поешь чеффо нибудь?
Я не отвечаю. Я совершенно не хочу есть. Кофе отбил весь аппетит.
Вечер наваливается с новой силой. Долгие осенние вечера всегда тяжелы в одиночестве. Время течет медленно, каждая минута оставлет четкий отпечаток в душе... Состояние такое, что сон не идет и бодрствовать уже нет сил... Свеча горит медленно, пламя еле заметно колышется, и мимолетный взгляд на него возвращает меня на многие месяцы назад, в маленькую кухню, где на столе так же тускло и мерно горела единственная крошечная свечка, разрезая ночную тьму своим светом, словно нож... Свеча становится все меньше, фитиль все короче, и скоро он остается плавающим в расплавленном воске, но свет не гаснет, словно продолжая отчаянную борьбу за свою жизнь... Скоро воск заканчивается, и огонь начинает дрожать, моргать, исчезать на миг и появляться снова, стараясь поддержать этот свет в крошечной кухне... Но рано или поздно огонь умирает, оставляя в воздухе пряный запах воска...
- Тоффарищ ффолкер! - Сорняк прерывает мою задумчивость, - Мы закрыффаемся!
Я отрываю взгяд от пламени и, часто моргая, смотрю на улыбающегося бармена, стараясь избавиться от радужных кругов в глазах.
- Да, пойдем...
Спустя четверть часа в окнах "Кабака" наконец гаснет свет, лишь свеча на столе одиноко догарает в темноте... Но ей не суждено будет сгореть до конца... Уже подходя к двери, Сорняк заметит огонь, задержит на нем взгляд на несколько секунд, раглядывая узоры, вычерчиваемые в воздухе пламенем, потом подойдет и затушит фитиль...