Я б сказал, что осень...

 ***

Если б я был сносным
Мастером диет,
Я б сказал, что осень –
Это винегрет.

В смеси cодержимы
Месяцы борьбой –
Соль и витамины
Спорят меж собой.

Огурцов соленых
Рублены тела,
Вся в лесу в зеленых
Пластиках трава.

Но картофель нож рвет
В мелкие куски,
И сияют желтым
Кушаньем кусты.

Сваренная свекла
Сок свой разлила,
Крошена, в волокнах,
Красная листва.

Дан рецепт природой
Как комплект простой
Белков, углеводов
С жирной кислотой.

Смесь единым блюдом
Свяжет майонез –
Ляжет толстой шубой
Белый соус – снег.

 ***

Если б я был очень
Неплохой шофер,
Я б сказал, что осень –
Это светофор.

Встали частью спектра
Месяцы борьбой –
В восприятьях света
Спорят меж собой.

Свет определенный
Может дать права,
Вся в лесу зеленым
Светится трава.

Но фонарь зажжется
Цветом золотым,
И сияют желтым,
Росплеском кусты.

Выплеснется в стеклах
Яркий стоп - сигнал,
Бьет запретом мертвым
Красная листва.

Есть регулировка
В сказочных лесах -
Месяцы чтоб четко
Шли в своих цветах.

Но устанет зренье,
Подведет фонарь,
И собьет движенье
Белый свет – январь.

 ***

Был бы я полотен
Мастер еще тот,
Я б сказал, что осень –
Это натюрморт.

Месяцы по вражьи
Спорят тет-а-тет –
Красками пейзажей
С мраком мертвых тел.

Киви на клеенке,
На краю стола,
И в лесу с зеленым
Цветом вся трава.

Но вскрывает желудь
Старости черты –
Прячут тлен за желтым
Золотом кусты.

Прячут скорбь ромашки
В контурах окна,
Топит тучность в краске
Красная листва.

Будто на мольберте
Свет скрывает тень –
В молотом пигменте
Живопись-пастель.

Слой наложит иней
Штриховых полос,
И натрет картины
В белый цвет мороз.

 ***

Если б я был просто
Правильный поэт,
Я б сказал, что осень –
Английский сонет.

Встали в три катрена
Месяцы борьбой –
Тема – антитема
Спорят меж собой.

Выстроят колонки
Нежные слова,
Вся в лесу в зеленых
Контурах трава.

Но уж возраженно
Строфы режут стих,
И сияют желтым
Трепетом кусты.

Разобьются в споре
На краю листа
Строки в пятнах крови –
Красная листва.

Будто во вселенной
Был кровавый бой –
Битва жизни с тленом,
Результат – покой.

И как будто синтез
Дистиха – замка
Догмой вечных истин
Явится зима.