Магнитофон стрекочет нервно…
Лист отзвучал… Свеча ещё горит…
Я жду звонка, но телефон молчит…
Пожалуй, стоит позвонить мне первым.
Но книга телефонная стара…
Да и никто не ждёт полночного привета.
Я одинок, и в этом нет секрета
От старого союзника – стола.
Бездумно набираю семь нулей…,
И в трубке слышу женский голос:
«Разве скосила я твой колос,
Скосив вокруг бесчисленность полей?
Ты одинок? Я разве не с тобою?
Не я ль веду сейчас твоим пером?
Я – Смерть, но под моим крылом
Пространство наполняется любовью».
Беседы наши длились до утра –
Я упивался мудрыми речами…
«С ума сошёл?» - пожмёте вы плечами, -
«В психушку видимо пора…».
Пусть так..., но только снова в полночь,
Я наберу заветных семь нулей.
И станет на душе чуть-чуть теплей,
От Смерти голоса, что не скосила колос…
Бездумно набираю семь нулей
© Copyright: Виктор Смирнов, 2005
Свидетельство о публикации №105092500455
Свидетельство о публикации №105092500455
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.