Прошедшее
так жалобно канючил, чуть не плача,
что солнце наконец потухло и скатилось
в бездонность неразгаданных широт.
А вечерами плюйная ботва часами
под кровлей распиналась матюгами,
крушила время, насмерть забивала
застенчивые крохотки секунд...
Природа, воздух, ветер заражались,
фонарь казнился, корчился во тьме...
Лошадка древняя с поникшей головою
телегу волочила под откос.
В телеге хмурый пьяный старикан
с заморышем-наследником в ладошках
юдольно дрых, воняя чесноком...
В окошках
горел уют под кровельным железом...
Отец наш, вопросительно согбенный
под ношей двухгрошового козлёнка,
едва проник в зашибленные двери
и, сбросив в угол тяжесть, произнёс:
«Там осень разметала под ногами
украденные летом контрамарки,
теперь они не стоят и понюшки,
концерт давно закончился, но дети
их собирают смыслу вопреки».
Свидетельство о публикации №105092501248
Юрий
Ю.Цыганков 13.10.2009 17:38 Заявить о нарушении
Юрий, дорогой вы мой... Знаете, нас через пару-тройку десятков лет, может, и вовсе уже не будет, а мы тут сидим и чешем репы по поводу восприятия нашего или невосприятия...
Мне лично этот стишок не нравится, как и многие другие. Не удаляю только потому, что тут есть, над чем поработать. Но времени как не было, так и нет... Концовка мне кажется удачной...
А маету гоните...
С добром,
Оскар Боэций 13.10.2009 19:32 Заявить о нарушении