Самолёт

Поздней осени утро… Кружит первый снег…
Просыпается небо, сквозь просини век…
На поникнувших лужах трещит тонкий лёд,
Заморозив комками грязи мрачный гнёт.
 Но ему безразлична погодная суть:
 Объявляется время и заданный путь,
 Устремляясь на старте, готовясь на взлёт,
 Ожидает сигнала с пульта самолёт…
Многолюдной толпой пассажиры спешат,
Но порою, за них всё минуты решат…
Не спеша, от крыла отрывается трап
И во власти судьбы металлический раб…

Его, так же, как птицу, храм неба зовёт…
Сквозь туманы огней, белый корпус плывёт…
Изгибается трасса… Опять поворот –
Он на взлётную полосу чётко ведёт...
 Набирается скорость… Рокочет мотор…
 Отрывается весь он в высотный шатёр…
 Уменьшаются точки сигнальных огней,
 Превращая дороги в сплетенья ветвей…
Он мигает крылом, пряча внутрь шасси –
Этот взлёт необычен, цивильно красив…
Но лишь скроется знаком среди мрачных туч,
Как покажется всем – он не так уж могуч!

Только зря этот корпус огромный стальной,
Всё завидует птицам в черте их одной:
В том, что могут они резко ввысь улетать,
А ему, перед взлётом – по трассе бежать…
 Птицы низко летят косяками на юг,
 Всюду ищут укрытие от вражеских вьюг,
 Перерыв: подкрепиться, слегка отдохнуть –
 До заветных краёв слишком долог их путь…
Мы не будем вдаваться в тематику книг –
«Птичий» взлёт самолёта представим на миг:
Без разгона кабина нацелилась ввысь,
А остатки хвоста по земле разнеслись…