Письмо

Здесь – жара, плюс тридцать пять.
Здесь – лето.
Все мечты только лишь о тебе
и прохладной тени.
Ветра нет – изнуряющий зной,
море света.
И здесь долго, мучительно долго
тянутся дни.

Все вокруг здесь живет
лишь одним ожиданьем.
Духота угнетающе давит
и тянет ко сну,
а его по утрам птицы гонят
своим щебетаньем –
так они нарушают
спокойствие и тишину.

Гаснут здесь от тоски
и уныния действия, мысли…
Обожженная солнцем,
медленно тлеет душа.
Одинокие звезды
беспомощно в небе повисли,
каждый раз на рассвете
сгорающие не спеша.

Без тебя здесь печально,
угрюмо и одиноко.
Не могу я привыкнуть к тому,
что тебя рядом нет,
что разлука с тобой
всегда невыносимо жестока,
что на письма мои
не пришел почему-то ответ.

На полях под лучами
сгорают пыльные травы,
только ночь иногда
одаряет прохладою их.
Совершенно другие здесь
люди, обычаи, нравы –
неуютно, порой неестественно
мне среди них.

1995