Палач

Уснувшие чувства мечутся, бредя, в прокрустовом ложе,
Как тени за свечкой, чуть теплящейся на стене,
И, словно чешуйками с рук отмирающей, гибнущей кожи,
Сдираются струпья незаживших ран на душе; и в вине
Затоплена тут же она, опьянев от безжалостной боли,
От чувства, что вновь подчиняется чьей–то чужой, избалованной воле,
Что точки опять кровоточат от игл в терновом венце,
Что низкие мысли, кривясь, застывают морщиной на милом лице…

Но вот он, Палач, он заносит топор свой над краем постели,
Где в ярости бьются безумные, пьяные чувства –
По телу разносится свист окровавленной, жгучей метели…
И с новою силой берётся за лиру тогда и за струны Искусство!

Звучанье с натянутых нервов умело щипками сдирает Она –
Как палкой проводим по прутикам клетки и с радостью страх наблюдаем зверька,
Так точно Она, так же точно Она с улыбкою смотрит на нас, на поэтов,
Когда вдохновенье стучит по вискам,
Коля, как орех, черепную коробку,
Всё выше и выше, туда, к небесам,
Как будто шампанского новую пробку,
Толкают рифмовки, спешат по часам:
«Быстрее!» - «Успеем!» - «Одну остановку!»
И гонят вперёд пастухами к каким–то неясным «мирам»
Возвышенных мыслей летящий лениво кортеж самолётов.