Без названия...

Зима – прохлада…
 У виска,
А снег, шутя, слепит глаза;
Наброшен саван,
Крепок стол,
Бескрайний труп
 и свят,
 и гол.

Сияют ясные глаза
Янтарным блеском фонаря,
Под воротник течёт слеза…
Тоска…
 Тоска…
Быть может – зря?..


Рецензии