Нечто биографического смысла

Он был эстет в вопросах веры,
Любитель древней красоты.
Порой в словах не зная меры,
Он падал к низу с высоты.

Хоть простоват, бывал он с виду,
В своём, в заплатках, пиджаке.
Мечтал построить Атлантиду,
В той безраздельной синеве.

Мечтал давно о крыше мира,
Попасть однажды на Тибет.
Там, говорят такие виды,
Хватило б денег на билет.

Писал стихи, писал поэмы,
Его экспромт, сбивал сердца.
Мог рассказать о давней эре,
С тем видом умного старца.

Но только к жизни повседневной,
Вот, приспособиться не мог.
Он по натуре не был ленный,
Лишь заработать на кусок…

И был пиджак его в заплатах,
А башмакам уж пятый год.
Не находил мысли в зарплатах,
И коммерсантом не был, вот.

Он жил себе бы так, и жил,
Был сбит машиной…, ЖАЛЬ.
Клубилась на дороге пыль,
Водитель мчал куда-то вдаль.

Ну, сбил бомжа, какое дело,
А дело в том, что нет эстета.
Что в чьём-то доме опустело,
Что потеряла вся планета.