Вино в бокале как гранат,
Зачем-то принявший здесь форму глади,
Не сыгранных ещё сонат,
Таящий свет, чего-то ради.
И всё – рождение и смерть –
Вину лишь звук, пустые вещи.
Тепло одних вчерашних рук
Замкнут сегодняшние клещи.
Нет прозы проще и мудрей,
Чем обличать вину невинных,
На счёте их бессчетных дней
И так минут довольно дивных.
Вино
© Copyright: Ольга Гульнева, 2005
Свидетельство о публикации №105092000793
Свидетельство о публикации №105092000793
Рецензии
