хроника одной ссоры

Была нежна со мною жизнь,
дарами осыпая щедро.
Восхода пели витражи,
срываясь вверх,
в простор крещендо.

Густых ветвей речитатив
выбалтывал свои секреты.
И солнце, день озолотив,
лучи вплетало в пряди ветра.

Посильна ноша: канитель
цветов, улыбок, листопадов...
Синела неба акварель,
умея ладить с тенью сада.

Храня меня от зла и бед,
мир ставил на мою удачу.
И осени карминный цвет
к помаде новой шел, в придачу…

...Косые линии чертил
над нами дождь
(грибной, похоже).
Мой милый,
мне плевать, что ты
в судьбе примерной –
лишь прохожий.

Идя, не заблудись во лжи!
Мне - все равно.
Вернее, скверно.
Рукой умелой визажист
вечерний грим нанес на скверы.

Закат справлял кровавый пир
над городскими этажами.
Прикинулся пустыней мир,
врал, крал, морочил миражами.

Ночной листвы переполох
наушничал, фальшиво клялся.
И душу требовал Молох.
И звезды расплывались кляксой.

День, поскучневший, мимо шел.
Дождь заходился в долгом плаче,
от глаз янтарный кабошон
скрывал, в небесной хляби пряча.

Забиться в угол.
Сар-ко-фаг.
Шагреневой мембраной кожи
ловить пропаще - шорох, шаг
и стук, виновный и тревожный.