Хоть минутку, мама бы пожить

Белый крест, на мраморе, на сером,
За чугунною, ажурною оградкой.
Где сирень, шептала что-то с ветром.
Кто же спит, так тихо, и так сладко.

Бабушка, ты может, мне расскажешь…
Сынок, тебе который год? - Двадцатый?
Ему же было, садись сынок, ты знаешь,
Ему семнадцать было, он жил когда-то.

Уже давно он жил, я молодой была…,
И как сейчас, плыла весна тогда, Серёдка,
Тогда кипела вся, а как, весенняя страда….
Он, умирал, снедаемый чахоткой…
………………………………………
Я не могу описать в стихах, о том что рассказала мне моя бабушка. И это было уже давно. Я только слова эти помню. О том как он хотел жить, хоть минуту, хоть секунду, держал маму за руку... И умирал.
…………………………………….
Я молчал, и только тихо слушал,
Но на сердце мне легли слова.
От которых, боль сжимает душу,
От которых, замерла слеза.

Этих слов, мне просто не забыть,
Им не скрыться за рутиной лет.
Хоть минутку, мама бы пожить,
Хоть секунду, видеть белый свет.