То, что называется неопределенностью

Такой-то час дня, может ближе к ужину, может к вечеру…. Я иду по знакомой, до безумия знакомой улице. Я могу закрыть глаза и двигаться по ней на ощупь, будто по коридору родной квартиры, где уже давно погасили свет и я безошибочно, почти бессознательно, направляюсь в сторону своей спальни. Открываю глаза и вижу все те же дома, неизменно стоящие там, где их оставил столько-то лет назад такой-то архитектор…
Иду.… Чуть леденящий, слегка позабытый за некоторое время его отсутствия, порыв ветра уносит далеко вперед кем-то брошенную мятую пачку LM-а, потом стихает, прячется в ворохе жухлой листвы и внезапно нападает, будто кошка, что со скуки охотится на все, что иногда даже и не думает двигаться.
На перекрестке неизменно жду «зеленого», определенно напоминающего тот, что уже изрядно поднадоел и вяло начал слезать с выдохшейся за лето листвы. Загорается «желтый», срываюсь с места, на середине дороги настигает «зеленый»: передо мной как вкопанные встают автомобили.
Сворачиваю на соседнюю улицу, мысленно вызываю дождь… Медленно, размеренно, будто под метроном, двигаюсь по обочине дороги. Мои желтые ботинки, уже изрядно прихваченные пылью, сливаются с цветом опавшей листвы, и я как в детстве, с каким-то необъяснимым чувством радости и сладковатым привкусом грусти (то, что называется неопределенностью…), раскидываю листья ногами и слегка подбрасываю их в ритм шага. Вдруг поднимаю глаза вверх и сталкиваюсь один на один с тревожным черно-белым, как экран старого телевизора, осенним небом…
 Мое пальто теребит все тот же знакомый ветер.… Подхожу к перекрестку, неизменно жду «зеленого», смахиваю рукой со щеки «поцелуй» дождя. На лице сама собой появляется улыбка, а в сердце – что-то гораздо более теплое, чем одетый под пальто пушистый рыжий свитер…