Белый сад

Бог — низложен. Ангелы — глупы.
Снега густою пеной, сменой валят…
На кладбище опять гробы, гробы…
И скоро смерть тебя сама ужалит.

Ты должен скоро умереть, как все:
в утробу гроба наспех воротиться.
Но вряд ли сможешь по весне, как все
вспорхнуть на Пасху красной птицей.

Тебе без надобностей свет ночных небес.
И без нужды державной окоёмы суши.
Как церкви — ты — страж-страшный Парацельс
и иждивенец Богу, мыслью паки худшей.

Всё снегом, снегом сна и сном заметено.
Не отыскать убежище своё под снегом —
и той иконою окна — в земле давно оно
не отзовётся нам ни пристанью, ни брегом.

Один идущий по пути к себе, как вор, назад
без назиданий, помыслов и веры в одурь чуда
ты выберешь себе свой Белый дивный Сад —
осину ту, что для себя сыскал тогда Иуда.

Плачь — перепачканный причастьем чаши.
Гори нутром и пламеней, как в прошлом Рим.
Когда Господь, как пастырь, визирь старший
вручил тебе — ключи от царственных руин…
 
21-го числа 2-го месяца
РФ. Москва, 2004