И не был он самим собой,
смотрел на звезды, как в икону
и ждал границы, Рубикона,
довольный Летой и Судьбой.
Вставал и пил с утра вино
и нарушал он все запреты,
как будто ждал от жизни этой
всех мыслимых и ярких пируэтов.
Но в быт вошла суровая реальность,
привычная и трезвая банальность.
И только шепот пьяных Муз
поддерживал их пламенный союз.
Как легкие, стремительные строчки,
он был свободным волком-одиночкой.
Любовь, как груз, была не по плечу,
как откровенное признанье палачу,
не мог найти свой путь и грезил тенью,
прекрасного, святого Провиденья.
И подобает как поэту,
писал он оды и сонеты.
Искал совета и надежды,
как будто счастлив не был прежде.
Серб
© Copyright: Андрей Кутуков, 2005
Свидетельство о публикации №105091900115
Свидетельство о публикации №105091900115
Рецензии