Сцена под балконом

Мне ветерок усталый
              доносит дивный аромат бомжа.
Что там «Шанель»! – шрапнель:
              разит за полквартала
                            надежней партизанских ПэПэШа.
Букетом тонким перегара
              легко он влёт
                            сшибает мух, –
к нему влечёт
              этих подруг
                            на корку сального загара.

О, застарелый запах странствий! –
              Так крýжит голову он мне,
                            что ноги сами прочь уносят.
В младенческом своём убранстве,
              бомж нежно булькает во сне,
                            как бегемотиха на сносях,
и чей-то клювик кóрму просит
              в его расстёгнутой мотне...

                            – – –

Окно закрыто.
              Но странно пусто в тишине.
И – вновь, на самом дне:
              где буду я лежать
                            лет, может, через пять? –
Что лучше – гнить навеселе
              бомжóм немытым,
                            или гнить в земле?
Как знать...