Под подъезда рылом старухи злобные подло играют в тихую смерть.
Еще разливают.
На это тошно смотреть.
Развалился фундамент грязных весенних окопов.
В лужах застыла грязь, а не вечное, умное небо.
Я поспешно спешу в свою клетку.
Нагишом. Варить суп. Жрать свинину.
Одним словом, доброе утро!
Ты устанешь...сопротивляться...закатай свои вены по локоть традиций...умница...убийца!
Посмотри в эти юные, чистые лица... Я ведь тоже хочу не об этом... О прогулках в Нескучном и пальцах... Что, бывает, жгут больно, знача больше ста распущенных разотканных вульв...
Но не в том суть той палки, которой бьют мне по морде!
Не о том ты напишешь, прячась в черных тюльпанах квартиры,
Заморозив и смыв свои мысли,
Лучше — поздно... Но мне — никогда.
Под подъезда рылом...
© Copyright: Дверь Напротив, 2005
Свидетельство о публикации №105091801057
Свидетельство о публикации №105091801057
Рецензии
