ночечччное

ночь на стенах. упор на обои
делаю. мне они кажутся инеем.
вздох и по вздоху читаю тебя.
горизонт уложился в ровную линию.
мы на рисуночке детской игрой,
забавой, заботливой милостью числимся.
может, ***ня, и достаточно той
печали, которой, безумные, силимся
воздух унять, не дышать с частотой,
доходящей до скрипа в заношенных легких.
не ломлюсь, не молю, не ору: «открой!» -
хоть где-то стучало: «мне искренних, теплых…»
я знаю, я все же нужнее тебе,
чем жгучие мальчики, вязкие девочки,
и ты меня любишь, наверно, в конце
какой-нибудь повести. я в постистерике
сцедила эмоции, мысли... кулак –
себя закрываю, чтоб было возможно
не грубить знакомым, не строить fuck
кому попало, на улице с темным
цветом осенней молвы не шуметь
и не прослыть бездомным дитятей,
обиженным старшим, без горечи тлеть
в реалиях рва… из него (видишь?) выходов
нет! постарайся меня понять
по рвущимся ниточкам снов, телепатии
или по пулям, простреленным лбам,
по песням, похожим на love или party
с вечными взрыдами гложущих чувств…
ты смотришь непрямо, но я содрогаюсь.
мне надо поплакать… да ладно – сдержусь.
мне хочется плакать!... метро. удаляюсь

к себе.