Нам никогда не угадать...
Уж исстари так повелось:
Поэт всегда кусочек сердца,
Пронзенный молнией извне,
Подаст изысканным десертом,
Из рифм, в пленительном вине, -
Вкушайте, наслаждайтесь , -люди,
Полакомитесь, -господа, -
И сердце, на хрустальном блюде,
Идет по кругу... но всегда,
Средь осчастливленных, найдется
Гурман - провинциальный лев,
Кому в амбициях неймется
Блеснуть... и тембром, нараспев -
-Да...- то, что я сейчас отведал,
Не дурно, если потушить
В микроволновке, то к обеду,
Как суп-пюре, рагу души -
Пойдет,- и сытно и пикантно...
А нынче - драма - сыровата...,-
Поэт бледнеет виновато, -
Как оправдать полет таланта?
Во-истину - не угадать,
Как наше слово... отрыгнется...
Но сердце плачет, сердце рвется,
Бумаги кипельная гладь
Как плащаница примет оттиск,
Души, кровоточащей рифмой,
Как в тучах, молний редкий отблеск,
Ваш стих пронзает этот стих мой,-
Примите низкий реверанс
За вдохновенья редкий шанс...
Иной раз, запах земляники -
Способен вызвать к жизни книги...
Свидетельство о публикации №105091600856
Эти строки - дорог завершенье:
Не могу я обид оставлять,
И прошу, уходя я прощенья,
В оправданье могу лишь сказать:
Что написано – всё пережито,
И везде есть частица души,
А во мне словно кто-то сокрытый
Всё толкает под руку – «пиши!»
И рождаются новые строки,
Но без боли рождения нет.
Я от сердца вплетаю осколки
Чтобы лучше звучал мой сонет.
У Вас много лучше.
Владимир Тыдман 19.12.2005 00:29 Заявить о нарушении
С теплом, Татьяна
Дикая Плоть 19.12.2005 17:43 Заявить о нарушении