Домой!

(Ещё не романс, но уже не баллада… - Акустика).

(I.)

Бегу по улице, по лестнице метро,
Не дожидаясь поезда по шпалам,
Бегу к тебе одной – бегу давно,
Вошёл, а ты меня, как летом снег - не ждала…

Ты сонно морщилась на свет,
И сон свой сладкий «до-бежал-а?»,
- Мол, ты испортил весь мой (С)-он,
- Теперь смотреть его сначала…

Вошёл, гляжу на сонную твою,
И трущую глаза слегка, - улыбку,
- Ну, всё, чай на столе остыл, я – сплю!
- Давай скорей, «мы спим давно, ты, что не видишь?»

Два носика торчат из одеяла,
И тихо что-то говорит малыш во сне,
Я сел на стул, ты сладко спишь,
Домой с работы наконец-то добежал и я…

А из меня всё лезут ноты,
Даже про то, как мило спишь…
Допил я чай, не замечая, что ел сегодня на «обед»,
Потом тебя, обогревая, уснул, и в строчке слова нет…

(II.)
 
… - Давно все спят, а завтра – о-о! –
Вставать мне будет не легко…
Я выпью чай, вчера остывший
И убегаю… - далеко. –

В края, где цвет мобилизован,
Хранить спокойствие семьи,
Где после материализован,
Раз в месяц, (и всего…) - Увы.

Стих выпил залпом, как бульона чашку,
Мне так неловко в сумраке вечернем,
Пред улицей, в дождях заметенной размашисто,
Уйти, и там остаться вовсе без горячего.

Покуда огнь не греет монитора,
А осень озорна и лишь мила, «уют» работы,
Как будильник, - будит в город.
Где дома ждёт тепло, уют... она.

Ну вот, опять "звонок", и где-то заурчало,
И трётся осень листьями у ног,
Беру "весло" и с этим, - всё, отчаливаю...
До следующих на стихире строф.

Пора домой! - Где засвистит чай в чайнике,
И ты, не дожидаясь, сладко спишь…
Где вечером кленовым загоралась,
И в тайне меркло осени затишье.

Бегу по улице, по лестнице метро,
Не дожидаясь поезда по шпалам,
Бегу к тебе одной – бегу давно,
Вошёл, ты в кресле спишь – быть может, ожидала…

(III.)

Мне снились эти времена,
Ушедшие давно в пространство,
И Толька осень с постоянством,
Бросала дождь в моё окно.

И чай ни кто не кипятит,
Я поедаю лишь консервы,
В незапечатанном конверте лежит письмо…
Ты… где-то… спишь…

И край мой стал необитаем,
Всё дольше сплю я на работе,
Стихи бросаю в решето,
А те исчезнут в монитор, и время движется…

К субботе. Но сразу после понедельник,
Я снова в вычурных делах… - блуждаю…
Осень за окном. Листвой кружа
Играет ветер… И где-то маленькие дети…

Глядят с надеждою в окно…
Мир сумерек. Уже темно
И солнце прежнее не светит,
Твой смех не слышно – всё равно.

Не скоро, - за горами лето,
И вьётся осени туман, я не спешу,
Мой бег обман в листве забытого букета,
А в голове слов океан – поёт про лета…

Лето… Где Ты… Продрогнул –
Зябко, вкруг темно.
И свет от фонарей сквозь морось…
Домой! – я тихий слышу голос,
И ухожу… к твоим ветрам.

(IV.)

И так неделя за неделей –
Нет ни дня без стихов…
Затем, чтоб снова грело душу,
В словах моих одна любовь.

И повторяется и лечит,
И возвращает через время – к тебе одной…
В словах моих одна лишь строчка –
Люблю, и веру не нарушу я… «Домой!» –

Уходят города, но дома ждут их?! - Нет?!
- Едва ли. Вы время шагом попирали,
Когда дрожали провода, когда все спали
Мирно дома, вы прожигали время льда -

Ваш бег - по улице, по лестнице метро,
Не дожидаясь поезда по шпалам,
Бежит и он к тебе одной – бежит давно,
Войдёт… Домой…

- А ты
Его, (Ведь он её)
Так пламенно
В ту осень – (Ожидал!)-а?

Туман. Меж ливней вороньё,
Кленовый лист в сухой траве клевало…

Багряный он блестел,
И слёзы не видны дождям,
Заката мерно лампа догорала
В окне твоём… Не добежать…

В те времена,
Где можно всё начать сначала…
Но он безудержно больной,
Бежит к тебе, с своей любовью.

Бежит с работы лет – Домой!
Из осени в былое лето…
Споря с ливнями и ветром, темнотой -
Наплевать… Бежать до конца, -

И в этом сила…
И так – до-бе-жать!
- Домой. К тебе одной,
С любовью (уже примятою в груди).

Там рдеет свет – букет кленовый,
Сокрытый в сердце, в пол пути…
- Ещё не романс, но уже не баллада,
Для этого нужно слово твоё…

Бегу по улице, по лестнице метро,
Не дожидаясь поезда по шпалам,
Бегу к тебе одной – бегу давно…
А ты меня – так, - ожидала?

(V.)

Я не сплю, я пишу по ночам,
И смотрю в сторону телефона,
Но шатают ветра провода,
И гудят в ночи монотонно…

Я такие цветы рисовал,
Но холсты те купили другие,
И дарили другим те слова,
Что тебе одной посвятил я.

Мы стареем, а времени лёд,
На пустырь серых дней крадётся…
Просыпаюсь, и лишь монитор,
Звёздным смехом в окно ночи бьётся.

От работы живу до работы,
Как понять им печаль мою,
Из всех слов я помню лишь только
Фразу. – Как я тебя люблю… (!)

Ты пропой мне певец (Челентано),
Эту фразу на всех языках.
Ставшей нитью моей, так незримо
Уберёгшей любовь нашей юности,
И этим спасшей нас.

Я не знаю, что такое песня-песней,
Я не знаю где дорога моя - домой,
Только этой акустикой жизни,
Из фанеры груди потёртой - живой…

- Через горло, на нотах нервов
И созвучных душе моей слов, -
Рвёт из самой середины сердца
Стихами - живая любовь…

Ах, как же… что же… где же…
- Я, наверное, не допою…
Да потому что, в эту осень…
- Как же я тебя люблю!

*&*&*&