Не спасла его птица певчая,
обняла лишь крылом.
Не спасла его правда вещая,
разрубив топором надвое.
Он искал её, в поле ягоду,
сказку утренних снов.
Он любил её лик таинственный,
может, это – любовь вечная.
Её тело
любви просит,
её слёзы
хранит осень
в золоте пылающих губ
Стебли лёгкие встали стрелами,
не задев, не пройти.
Дождь холодный закрыл стенами
все дороги-пути, намертво.
Её тело –
роса утром.
Ушло солнце –
ушло чудо,
Нельзя приручить губы её.
Сок диких трав,
сок диких трав на губах.
Свобода
© Copyright: Андрей Цыбин, 2005
Свидетельство о публикации №105091600520
Свидетельство о публикации №105091600520
Рецензии