Ветвепад, солнечный луч и перепёлка

Ветвепадами, листопадами,
Порасчистила осень лес.
Перепёлка поёт, и радует
Солнца луч пред закатом небес.
…нелепость поселилась на душе,
Печалью среди общего веселья,
Теряю листья в этом я "похмелье",
Где не доведено рукой спасенье
По краю хрупкому листа…
Где золотистой светлой кожи,
Под солнцем так прозрачны…
- Можем
Смотреть сквозь руки неустанно -
Глаза зажавшие мои…
Но видят,
Видят так они, по гласу
В сердце дребезжащем,
И тех, кто здесь, в иные дни...
И от того тоска струится,
И не могу руки поднять,
Чтоб обвести, лукавя стать...
Стать не смогу иным - незрячим.
А стать листа, - так хрупко здесь…
Где время быстро пробегает
В безврЕменность весны иной…
Здесь осень, сырость, паутина,
И радость – день её живой,
- Смешались
В хаосе, как в пляске…
И потому всё так свежо.
Я обвожу тот лист глазами,
Мне так печально…
Хорошо…
Где осень просто недотрога.
Но там тропа лежит моя,
Повременю ещё немного,
И в путь, в далёкие края,
Отправлюсь в стае журавлиной.
Курлычет грустно суть моя,
А осень вторит… Жизнь ея,
Нечаянно, проходит мимо,
Где леса хрупкие края,
Где луг и озера глубины,
Лишь отраженье бытия,
Порой, не зная середины
Уходят в зиму, - Вот и я,
Сижу над облачной пучиной,
А там, в низу, идёт другой,
Такой открытый, молодой,
Что не решаюсь я спускаться
И уносить в мою печаль…
Пусть сам путь выберет он в осень,
И выльет прочь ковш изначальный.
И рдеют огнем его вёсны,
А журавли уносят в даль – тоску…
Тогда я проведу по кромке милой -
По очертанию листа,
Мне, в осень ниспослало небо,
Где так прекрасна красота.
И листопад кружит нелепо.
Его подсветит солнца луч,
И задрожит в ладонях жёлтый,
Подёрнутый огнём из туч,
Подарок пред заходом солнца –
Кружево тонкого листа.
Так незабвенна красота,
Как тихим утром перепёлка,
Вторгаясь в тишину пространства,
Поёт на утреннем тумане,
И солнце зарево манит…
Я буду, очарован вами…
Но это стих иной хранит.