Простреленный болью, но годный к войне

В решётке дежурства расчерченной летом
Желтеют листочки, а вроде июль?
Я вновь уезжаю, но горечи нету,
Туда, где пока что ни взрывов, ни пуль.

На пике орбит там, где ночь не темнеет,
В кругу дней рождений забудешь меня
И кто за тебя поручиться сумеет?
Наверное, вера, наверно моя.

А может вообще перестать суетиться
И жизнь нас сама разведёт по углам?
Быть может любовь и привязанность сниться?
И к пенсии вместе не двигаться нам?

Скрывают погоны, что честь и отвага
Важнее всего. Взмах под кепку рукой…
А ты? Ну, что ты… Да и много ли надо?
Квартира, ребёнок и муж золотой.

Я всё понимаю, ногой от пирона…
Мамаши, подруги в прощальных слезах,
А мы молодые в плацкартных вагонах,
Умнеем, взрослеем у всех на глазах.

- Пока, мам! Не плачь! Я же скоро приеду!
Ну, что ты?.. Не надо грустить обо мне.
И где-то внутри: «Да, куда же я еду!?!»
Простреленный болью, но годный к войне.