Счастье

И вот настало время писать прозу, прозу о счастье. О счастье, которого давно или вовсе не было, которым хочется делиться, которого боишься, которое ,кажется, уходит сквозь пальцы, но возвращается из неисчерпаемого(?) источника. Счастье. Я ждала тебя. Ждала зимой, глядя в окно кухни на желтые фонари; ждала каждый сентябрь, проходя по бесконечным мостам, пытаясь разглядеть, узнать в проносящихся машинах, прохожих и водителях предвестник Счастья. Но то ли его не было, то ли я не понимала, что это он, и шла дальше, проходила мимо. И каждую весну я принимала за добрый знак распускающуюся листву, казалось, вот-вот, вот оно, почти здесь, мнется у порога.. но.. не заходит. А летом! Сколько раз я ошибалась летом! Как легко обмануться, вкушая с чьих-то ладоней малину, землянику… Но все – мираж, появлялся и исчезал, лишь подразнив, оставляя в недоумении, но неизменно с надеждой. А потом пришел ты. Повез мой чемодан по зеленому залу Киевского Вокзала. Я не видела твоих глаз из-за темных очков, но знала: они - цвета Неба. У тебя могли быть только такие - цвета счастья. И не ошиблась. Кажется.