История плевка и сигаретного дыма

 Так вот какая она, эта любовь… Так вот как бывает с тобой, когда любишь. Ты любишь, просишь любви, в конце концов, ты умоляешь, плача на коленях. А слышишь только эхо своего голоса, будто ты в туннеле, будто в каком-то черном коридоре, бездонной бочке, в небытие… И никогда он не перезвонит, если обидел, и ты повесила трубку. Как горько звучит из его уст: «Я тебя люблю…», а многоточие, как слезы, как бесконечность, как сумасшествие, - такая она, ложь. А ты берешь себя и его и тянешь вверх ваши отношения, а потом оказывается, что он вообще не рядом, и ты тащишь помимо себя только потемневший воздух, пыль прошедших отношений, дым недосказанности, туман, просто туман… И ты стоишь на ветру и плачешь, и знаешь, что ему лучше без тебя, чем с тобой, и ты теряешь смысл, забываешь себя, остается только дым, только пыль, только туман…
 И ты куришь, и будто тумана становится меньше, и слезы сохнут на ветру, и становится легче. Ты докуришь, оближешь губы, вкус табака останется с тобою надолго, он не дат тебе умереть. Теперь он – твоя вода! Ты кинешь бычок себе под ноги, разотрешь его подошвой ботинка, плюнешь в сторону, будто на него. Пойдешь, и захочется сатирически засмеяться, ты ухмыльнешься, посмотришь в лицо человеку, идущему тебе навстречу, и будто плюнешь ему в душу, и станет легче…
 Когда ты придешь домой, разденешься, нырнешь в мягкую кровать, укутаешься любимым одеялом, закроешься, вся с головой, почувствуешь умиротворение, потом поймешь, что ты одна-одинешенька, н закурить не захочется. Ты закроешь глаза, заснешь и проснешься уже на другой день. А он будет уже совсем другой…!
 2.10.2003