Ее здесь нет

Он медленно дотрагивался руками до пустоты, вспоминая то прекрасное, чего не было в его жизни. Его разум разговаривал с пустотой, а душа стремилась к неземному свету. Двже незаметив, как в его комнату, оставив блеклый след на стене, проник украдкой свет одинокого уличного фонаря, он собирал разбросанные по памяти обрывки, с трудом осознавая, что пытается склеить свою жизнь. Какие-то кусочки, разодранные до лоскутков чьей-то до дикости нежной рукой, уже туманили ему глаза, тем самым давая понять, что последнее сознание уже обратилось в бегство. Может бежать тоже? Но куда? Зачем? От чего?
Один, наедине с мокрой судьбой, вечной памятью и мраком ненужной пустоты. Что-то шепчет, но слова возвращаются обратно, в потрескавшиеся уста. Они уже никогда больше не сорвутся, чтобы встретиться с холодом стены, за которой нет убогой совести и глупых размышлений. Где-то есть ОНА - та, которая не подозревает, что ее имя столько раз прокладывало путь по воздуху из ниоткуда - в никуда, до тех пор, пока не порвалась нить этой бесконечности. И вот ОНА бежит, минуя тротуары, магазины, с яркими и примитивными витринами, по дорожке из света лунных фонариков к тому самому дому, с прозрачными окнами. Вот только не видит ОНА темного окна, за которым, в непробудной тишине лежит ее совесть - вечная, неприкрытая совесть. Глаза не могут увидеть, потому что, "ЕЕ здесь нет". Такие слова написала на грязной стене его память. Теперь ее здесь нет.